Seamus Heaneys „Field Work“ ist der perfekte Reisebegleiter

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Von JR Patterson

Für die Washington Post

Der Schriftsteller George Saunders nannte Poesie einmal „eine Wahrheit, die durch eine zurückhaltende Offenheit erzwungen wird“. Es ist auch eine ziemlich gute Beschreibung der Reise. Wir sammeln alle Wahrheiten, die wir können, von wo wir sind, ob es der Fensterplatz eines Busses, ein Couchtisch, ein Spaziergang an einem Fluss oder ein unbekanntes Bett ist. All dies von dem engen Knoten, der unser Aussichtspunkt ist.

Ich finde es schwierig, auf Reisen Romane zu lesen. Nicht unmöglich, nur schwierig. Ein Roman ist eine Reise für sich, eine Reise in eine andere Welt, die Konzentration und Engagement erfordert, um sie vollständig zu verstehen. Ein guter Roman bringt mich von dort weg, wo ich bin. Es ist die Welt durch eine weite Öffnung – oder zumindest durch eine Tür statt durch ein Schlüsselloch. Es ist wunderbar, aber oft zu viel, um damit umzugehen, wenn Sie unterwegs sind.

Was Poesie so perfekt zum Reisen macht, ist ihre dichte Kürze. Du kannst eine Linie ziehen – jede beliebige Linie – und sie stundenlang gegen das Licht halten. Seine Wirkung ist eine sich ständig verändernde Zusammensetzung seiner Umgebung. Dasselbe Gedicht, wenn ich es mit allem vergleiche – einem Feld, dem nackten Schlüsselbein eines Fremden, einer Gasse, meinem eigenen Spiegelbild in einem fleckigen Fenster – wird mir jedes Mal etwas anderes geben. Es ist sehr beruhigend zu wissen, dass die Dinge, die wir wissen, im Vergleich zu den Dingen, die wir nicht wissen, wachsen und sich ausdehnen werden.

In der Lage zu sein, eine Grenze zwischen dem Ungewöhnlichen und dem Vertrauten zu ziehen, ist ein Schritt in Richtung Verständnis. Heimweh kann daher ein wichtiger Teil des Umgangs mit Neuem sein, und die Poesie, die am besten zum Reisen geeignet ist, ist die, die uns an die Heimat erinnert. Für mich ist es Seamus Heaney, und in Heaneys Opus ist es seine Sammlung von 1979, „Field Work“.

Der Begriff „Feldarbeit“ kann stationär erscheinen und an Bilder von Landwirten erinnern, schwarzer Schleim, angebundene Ochsen, Schaufeln und Pflüge. Ich komme nicht aus dem ländlichen Irland, sondern von einer Farm im ländlichen Kanada, und ich kann mich mit den Grundlagen von Heaneys Leben und Werk identifizieren: eine berufstätige Familie, ein Vater, der mit der Arbeit auf der Farm beschäftigt ist, außerhalb der lokalen Kultur liegendweder hier noch dort gehören. Landwirte reisen eher nicht, zumindest nicht die, die ich kenne, aber sie sind Vorbilder für kleine, große Schritte. Ihre Pflanzung und Züchtung verändern die Welt um sie herum und schaffen so in ihnen das, was der Reisende anderswo sucht: eine sich ständig ändernde Sichtweise und die Möglichkeit zum Experimentieren.

„Field Work“ ist jene seltene literarische Schöpfung, die nicht statisch ist. Es tut, was die Feldarbeit tut: Es schmeißt dich raus, schmutzig, müde und glücklich. Wie Leo Tolstoi ein Jahrhundert vor ihm veränderte Heaney die Art und Weise, wie Menschen sich selbst gegenüberstanden. Er war nicht die Stimme des Volkes, sondern die Stimme einer Art Person. In Heaney haben die Unartikulierten, die Murmelnden, die Provinzialen eine mächtige Quelle der Beschreibung gefunden, auf die sie zurückgreifen können. Das Gleiche gilt für diejenigen, die nicht erklären können, warum sie ihre Heimat verlassen, diese umherziehenden Heimbewohner, von denen ich einer bin.

Die Kollektion entstand aus einer eher beobachtbaren Art der Reise. 1972 verließ Heaney Belfast und ließ sich zunächst in der Grafschaft Wicklow, Republik Irland, und dann in Dublin nieder. Die Gedichte in „Field Work“ spiegeln sein Gefühl der Entfremdung von seiner Heimat Nordirland wider. Aus dem Eröffnungsgedicht der Sammlung, „Oysters“, stammt vielleicht eine der besten Beschwörungen von Reisen und Kameradschaft, die natürlich Hand in Hand gehen:

Wir waren an diese Küste gefahren

Durch die Blumen und den Kalkstein

Und da waren wir, stießen auf Freundschaft an,

Eine perfekte Erinnerung reparieren

In der Frische von Stroh und Geschirr.

Bewegung und Stille, Weichheit und Härte, Licht und Dunkelheit, Lachen und Stille, Erinnerung und Verheißung: Sie alle sind da und kollidieren in diesen fünf perfekten Linien. Anderswo träumt er von zu Hause. Er erhält eine Postkarte von einem Freund und verpasst die Beerdigung eines anderen. So viele Reisen können an verpassten Ereignissen gemessen werden. Heaneys Trick bestand darin, etwas aus diesem Verlust zu machen; Der Trost, den er darin fand, Gedichte zu schaffen, war es wert, auf ihn zu verzichten.

Thematisch könnte Heaneys Werk zeitgenössisch mit dem englischen Dichter William Wordsworth aus dem 19. Jahrhundert sein. Sie teilten vieles: eine Wiedergeburt in der Natur, Heimweh, ein Dasein als „hingegebener Geist“. (Der Ausdruck stammt aus Wordsworth.) Der Fluss Moyola, der in „Glanmore Sonnets“ vorkommt, ist für Heaney das, was der Fluss Derwent für Wordsworth war.

Dass „Field Work“ ungefähr zur gleichen Zeit veröffentlicht wurde, als der irische Bluesmann Rory Gallagher durch Irland swingte, ist bizarr und spricht für Irlands dunklen, moosigen Modernismus, in dem Künstler scheinbar aus der Berührung geraten sind, während sie ihre Finger fest auf dem Knopf der Gegenwart haben.

Die Landschaft von „Field Work“ verlässt Irland kaum, doch in ihren 27 Gedichten werden wir nach England, Frankreich und Sausalito, Kalifornien, geführt. Auf die Färöer und zu den Dardanellen. Auf dem Balkan nach Moskau und zurück über die Toskana, Ypern und das Baskenland. An Bord der Pequod und hinein in die Tiefen von Dantes Inferno. Es ist sowohl wichtig als auch nicht.

Wenn Heaney schreibt, er habe ein weißes Tischtuch in einem gesprenkelten Wald ausgebreitet, „wie ein Buch der Manieren in der Wüste“, bin ich nicht dabei. Hier sitze ich an einem Cafétisch am Fluss Douro und beobachte die sonnenverwöhnte Uferpromenade. Aber die Schatten dieses Waldes ziehen mich zu einer Erinnerung, und plötzlich schaue ich durch ein fleckiges Busfenster, mein Spiegelbild verschmilzt mit dem schwarzen Loch einer Gasse, durch die der Bus fährt.

Dann stehe ich unverhofft wieder auf der weißen Tischdecke, nur ist es das Bettlaken eines Fremden, und mein Blick folgt der Linie seines entblößten Schlüsselbeins, dessen Krümmung die gleiche ist wie der Stiel eines Ochsenpflugs. Vor diesem Pflug sehe ich, ohne meine Blickrichtung zu ändern, meinen Vater auf einem Feld aus schwarzem Lehm stehen, den gesprenkelten Kopf einer Schaufel heben und neigen und graben, um die Welt um ihn herum und meine Welt mit ihm zu verändern.

Diese Erinnerungen, wie in Glas geätzte Bilder, überlagern sich und verschmelzen miteinander, bis es unmöglich ist zu sagen, woher jedes Gefühl – Frieden, Trauer, Dankbarkeit, Angst – stammt. Ich schaue durch das Schlüsselloch und reise in die reale Welt vor mir.